А все говорят, что любовь – искусство.
Любовь — как из снега – в зной.
А утренний кофе такой же вкусный,
каким был всегда со мной?
А солнце в апреле всё так же греет
лучами морщинки век?
И вишня в саду осторожно зреет,
теряя плоды в траве.
И осень, желтея, роняет листья
в страницы календаря…
Мы были другу другу
когда-то близкими.
Не зря.
А что изменилось, ответить сможешь,
когда не осталось нас?
А все говорят, что любовь до дрожи
бывает всего лишь раз.
А все говорят
© Copyright: Микко, 2025
Свидетельство о публикации №125012208488
Свидетельство о публикации №125012208488
Рецензии