Превратиться в холод мечты

Я бы никогда не уходила в лес личных побед,
полюбоваться, похвастаться, просто погулять.
Там слишком много мертвецов и полуживых
в строю, все еще мечтают написать
ущербное письмо безконечной длины
на взволнованом языке самочувствия,
                не своей вины.

Отрицание неотрицательного,
и письмо это отправить домой,
доказательство любви и прощаний
                и слишком гордой спины.

На глазах прохладный синий иний
           в адрес все еще голубой.
Как и все мечты на экране.
В край непрохладный, в край родной.

Волчие толпы следят за потерпевщими,
чтобы спасти могилю, кровь и безмолвный вой.

Разве ли не попасть в отрицание?
Разве ли не отрицаться в строю?
Разве не следует отвернуть
                пламенную душу в бою?
Письма безконечной длины ...
Пазве ли не стрелять их сразу в спины,
пока не проснуться они. Пока не захотят
в посередине писем своей голубой мечты
о проходявшем, о безконечном  помолчать?

По лесу личных побед я бы гулять не хотела.
Слишком много показателей
и только одна лишь уставшая фея
                спасает собственный свой ум.
Счастливых раздумий не ту,
                дом-горе причастных дум.

Я как и ты погулять хотела ...
Не прощаюсь, извини.
Вот песенку свою как умела, спела.
Двадцать килограмм не вашего собачьего дела.