Ты прав, сын. Тебя не осуждаю

Сказал мне сын - *Напрасно стихи пишешь -
Никто читать, поверь мне, их не будет,
И, если заведётся доллар лишний,
Его найдут, куда потратить люди.

И время зря не трать на писанину -
Иди в спорзал, займись-ка физкультурой:
Потренируй ты лучше руки, ноги, спину,
И за своею последи фигурой -

От писанины для тебя не будет прока -
Растёт живот, ослабевает зренье,
И не растёт счёт в банке, лишь морока -
Где напечатать и прочесть  стихотворенье*.

Он в чём-то прав, сынок, я с ним не спорю -
Стихи пишу, быть может, для стола,
Но что мне делать - это моё горе:
Таким, наверно, меня Мама родила -

Бумага с ручкой не приносят девиденты,
А головную боль, и боль в спине,
Но изредка бывают комплименты,
Когда хороший стих удался мне.

И пусть кому-то только доллар счастье,
Зелёная бумажка - свет в окошке,
А для меня пусть на дворе ненастье,
Лишь бы рука писала хоть немножко -

Стихи писать я не кончал литфака,
И памятник за них мне не поставят люди,
За книгою моих стихов не будет драка,
Но знаю твёрдо, что их не осудят -

Они просты, правдивы и читаются,
Есть в них о женщинах, любви и о природе,
И не скрываю, что о сексе есть, встречаются -
Ведь любят и о нём поговорить в народе.

Так вот, сынок, совет твой не годится -
Стихом своим кого-то, может быть, согрею,
И сколько жизнь моя не будет длиться,
О том, что их пишу, не сожалею!

П.К.