Там разносолье слов, и пожухлость трав,
Тайных снов балон.
Значит кулик был прав, не пострить храм,
Посреди болот…
Гнется лихой костыль, а вокруг пустырь…
Теплых листьев ржа…
Дождь и на лужах сыпь, радужный пузырь.
Ем себя с ножа.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.