Он нам не пел, кричал!
О совести и чести...
И как волна качал
Причал в прогнившем месте.
Он душу свою рвал
На мелкие кусочки.
И нам их раздавал
В своих стихах по строчке.
Его "хрипатый" бас
С бобин магнитофонов,
Звучал,как правды глас,
Без всяких полутОнов.
Он нерв гитарных струн
Настраивал созвучно,
А жизнь,метнув на кон,
Сгубил собственноручно.
Он рассказать хотел
О всем,что накипело.
Он многое успел.
И многого не сделал.
Он ключик подобрал
Для каждого от сердца.
И может быть открыл
В рай ангел ему дверцы.
Его душа теперь
Парит над нами где-то...
Свеча на алтаре -
В день памяти ПОЭТА.
Высоцкому
© Copyright: Сергей Бирка 2, 2025
Свидетельство о публикации №125012207586
Свидетельство о публикации №125012207586
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.