Зачем ты говорил все то, что сказал?

Зачем ты говорил все то, что сказал, 
Мол я такая классная, хорошая, умница, ты таких ещё не встречал. 
Зачем? Зачем так жестоко ты в конце меня расстрелял? 
Я тебе не мишень, не путай. Ты просто ее мне отдал. 
И я каждый день борюсь с желанием ее разломать, 
А осколки тебе в душу как следует затолкать,
Ты не первый, но как же больно опять в эту ложь попадать. 
И как после этого, что вы все одинаковые не сказать? 
Твой первый вопрос был про возраст, что ещё я должна ожидать? 
Но раз ты знал, то зачем, скажи, целый месяц пытался узнать,
Зачем все эти разговоры с вечера до ночи, пожелания крепко спать? 
Я и без тебя бы чувствовала себя даже очень, а сейчас уже поздно менять. 
Эта чёртова забота, какие-то намёки, которые мне было весело поддержать.
В какие-то моменты совсем недалекий, но даже о таком можно и помечтать. 
Иногда совершенно другой, и мне было сложно тебя знать, 
Но я попыталась, а ты видимо думал как бы поскорее ее заманить в кровать. 
И вот не вышло. И руки не даст, и машина не впечатлила, 
А у тебя в голове, видимо, ничего кроме интима.
Ну, раз не получилось, то можно вполне на нее забивать. 
Проходит неделя, а у тебя уже кто-то, кто метит твоей "той самой" стать. 
И как это понимать? И ладно, если бы все так и осталось,
Все эти пожелания крепко спать, забота, намёков малость,
Если бы слова "может быть, доверяю" смогли себя оправдать. 
Но нет же, ты просто охолодел и не стал ничего объяснять. 
Это не по мужски, ты знаешь? И если бы здесь лишь я хотела играть, 
Но нет. Я лишь однажды решила тебе написать,
Просто о чувствах, а ты решил, что надо мне все рассказать, 
Ещё что-нибудь отослать, чтобы мне было не скучно.
А потом ещё раз писать. 
И еще, и еще, и еще!
Эти "Как дела?", "Пиши, если нужно!",
Да твою ж мать! Записался быть моим поручнем, а теперь на меня наплевать? 
 
Зачем ты говорил все то, что сказал? 
Это не по мужски, знаешь? 
Этот месяц, который ты мне отдал,
За него ты не переживаешь?
И теперь только мне обо всем опять?
Потому что так вышло, только мне не плевать. 
А тебе, как и прошлым двадцати стихотворениям не хочется даже знать. 
И, видно, уровень моей наивности просто зашкаливает, 
Раз я уже в двадцатый раз не могу понять, 
Что нельзя привыкать, ведь слова это просто так - поиграть.
С чувствами.

чт, 19 окт. 2023 г., 14:34