Боль погибающих дней мешает уснуть.
Ночью вижу брызги огней проливается алая ртуть. За порогом дверей золоченых теней. Обитает пророк его имя порок.
Лгущий голос в окне вещает тебе и мне.
Обязательно будем жить в счастливой стране.
А для начала ты ты и ты защитите наши яхты.
Не плачь не ной.Заберет эту боль добрая дева с косой. Без тормозов последний взор в небеса.
Эмигрант таксист самоучка закроет твои глаза.Выстрел в подьезде или в центре Москвы.
А где то упал самолет.
Так будет всегда.Увы.Так умирает правда.
Боль
© Copyright: Эдуард Ипатов, 2025
Свидетельство о публикации №125012205139
Свидетельство о публикации №125012205139
Рецензии
