О сёстрах...

Хоть бы кто-нибудь однажды сказал,
Что в жизни бывает всё не так просто...
Да вот только же кто-то мне прочитал
О перепадах пути слишком уж поздно.

С комом в горле, но с бокалом в руке
Я поведаю историю из личного детства,
Впавши в память, что погрязла в тоске —
Нежной и ставшей одиноким наследством.

Нам втроём было лет немного тогда,
И вновь мы пеперазыгрались до ссоры:
Из комнаты крики лились, как вода,
Шум был такой, что взъерошились шторы.

И бабушка к нам прибежала на спор
И сразу же давай унимать нашу ругань:
«Хватит кричать! Ну что тут за вздор?» —
Воскликнула баба, разнимая же внуков.

Но кто-то из нас (и не вспомню уж кто)
Заглаголил вердикт свой единогласный;
И никак перечить не смел тут никто,
Ведь с этим фактом были трое согласны:

«Да не родные мы вовсе. И это уж так!
Да лишь утроба одна нас всех породнила!
Доказательства в кучке официальных бумаг;
И разная течёт птичья кровь у нас в жилах!»

И на такие слова же суровый ответ был:
«Родные вы все, и быть иначе не может».
Возможно, из вас кто-то уже позабыл,
Но мне память слова эти всё ещё гложут.

А ведь успело ж лет так много пройти;
И превратились все эти слова в бесконечность.
И ты же попробуй сестёр роднее найти!..
И чем дальше мы, тем наш крепче скворечник.