стать искусством

Он шел по жизни, тень одна,
С сердцем, кто знал, что не познан,
Утратив чувства, в мире-цветке,
Стал искусством, но в тоске. 

В глазах его – пустота звезды,
Искусство дробило дни в грезы.
Словно картина без красок,
Мечты без звуков, как космос без ласк. 

Холодный ветер шепчет: «На прах,
Ты стал холстом, и в душе – их крах».
Тайна его – забвенье следа,

Но память сердца – тонка, как вода. 
Он пишет ноты, но без огня,
Тени слов его – совсем не меня.

Так в мире тени, где краски нет, 
Он восторгом горьким воспет. 
Человек без сердца стал вечною мечтою, 
Забудут, кто был, лишь след за собою. 

Но в тишине звучит его зов, 
Сквозь боль и утрату – он снова готов. 
В каждом мазке – искра надежды, 
Что даже в темноте найдется свет нежный. 

Он ищет в искусстве утешенье, 
В мире без краски – живет вдохновение. 
И даже когда тени вновь обретут власть, 
Он будет творить, несмотря на утрату и страсть.

Человек без сердца стал вечною мечтою,
Забудут, кто был, лишь след за собою.