Два потока

Вот ясные строки — столпы романтизма,
Что вьются лозою на чистом листе,
И пусть в них найдутся черты архаизма,
Но ритм их созвучен великой мечте.
Их муза поэту томительно шепчет,
И строем идут, как на марше, слова,
А главное мысли их глубже и резче
В поток безутешный встревают ума,
Взывают к морали и к чувствам упрямо,
Желая народа сердца встрепенуть,
И реет средь бури их храброе знамя,
Намёк нам давая на правильный путь.

а вот мятый стих — кусок постмодерна
что рвотой растёкся здесь — на листе
листе из капрона чулок проститутки
что ритм на мгновенье вернула в стихи
но прочь, мерзость музы, беги от меня
нам не нужны в твореньях порядки и смыслы
коль славим всем миром лик абстракции мутный
с тем снова, и снова, как никогда, я возвращаюсь в себя
в потемки больной, безразмерной душонки
что сжалась в сакральный гиперболоид
кричу и летаю, сквозь холмы и планеты
пишу, что попало, что первое встретил
чего ещё не касался злой разум — скальпель-кромсатель
вам жизнь первозданную фаршем несу
пылаю и млею над вздором кобылицы
в трансцендентальном свете погибнув, вам сердцем  пою