Будет не больно

Прячется стих во вселенной тетрадной,
Крошит твой образ на деепричастия.
Из миллиона возможных напастей
Я предпочла тебя, ненаглядный.

В армии честности ты негоден,
В битве за сердце — беспощаден...
Слишком богатый, чтобы быть правдой.
Слишком зависим и слишком свободен.

«Будет не больно» — ты жизнью клялся
И превращал признанья в купюры.
«Хочешь ли „Золушку“ в миниатюре?» —
Редкий мне шанс, похоже, попался.

«Будет не больно, протягивай сердце,
Я сберегу его от осколков».
Я отпустила контроль ненадолго...
И всё помчалось так быстро, как в скерцо.

У поцелуев был вкус алкоголя,
Каждый поступок казался риском.
Прятала шарфом твою записку
Из синяков — что «будет не больно».

Мой самодельный охотник на нервы,
Ты лишь терпения искал пределы.
Ты ведь не столько абьюзер на деле,
Сколько играешь его для жертвы.

Если ты принц, то заурядный,
Слишком богатый и всё недовольный.
Просто прости, что мне стало не больно,
Я не влюбилась — прости, ненаглядный.