Я хотел бы писать небо,
Голубое до синевы,
Уходящие в осень деревья,
В одеянии из желтой листвы.
И пролегшую в поле дорогу
И стаю бездомных псов,
И на заднем дворе поленницу,
Заготовленных на зиму дров.
Но.
Потянувшись рукой к стакану,
Взором мутным встречая рассвет,
Я скажу себе без обману,
Не художник я и не поэт.
Не поэт
© Copyright: Александр Костин 25, 2025
Свидетельство о публикации №125012102930
Свидетельство о публикации №125012102930
Рецензии