Разрисовал Мороз окно,
Как подлинный художник.
В сибирских кедрах всё оно -
Бывалый он таёжник.
Округ иголочки рядком
И шишек ряд отборных,
И всё рельефным бугорком -
Дел мастер - не топорных...,
Но Солнце в полдень между дел,
Вдруг встало у картины -
"Ты ночью, что ль Мороз пыхтел,
Водой сам клеил льдины?" -
Спросило Солнце просто так,
Витража видя диво
И стёрло - так как мог нождак,
Оставив вид плаксивым.
Мороз в печали побледнел,
Скукожился от Солнца.
Оставшишь вовсе не удел,
Он удалился молча.
Творца обидеть, всяк горазд,
Шедевр - создаст не каждый
И даже Свет, что сверх глазаст,
Пример подаст однажды.
Обида
© Copyright: Леонтий Юрковский, 2025
Свидетельство о публикации №125012102443
Свидетельство о публикации №125012102443
Рецензии
