лавка с баянистом

Наш старый двор был некогда тенистым,
теперь деревьев нет - спилил народ,
мешали, видно... Всё наоборот,
а раньше - танцы, лавка с баянистом,
который пьян, а нотой не соврёт.
И ног, и ножек шаг неторопливый,
дворовый праздник, может, Первомай.
Залётный хахаль, шёпот - не замай,
и первые объятия под сливой,
а там уже на суржике - нехай,
что будет - будет... Дерево спилили,
за ним другое, вслед - ещё одно,
бо света мало. Так заведено.
Приезжие решают - или-или,
подкинув баянисту на вино.
Сначала пали жертвой абрикосы,
орехи следом, стало посветлей.
И только баянист просил - налей,
танцующих разглядывая косо.
Деревьев нет. Сегодня юбилей
погибшей сливы. Долго продержалась,
но света маловато летним днём.
Какие танцы? Выпьем, отдохнём,
ну, помер баянист, какая жалость...
Ханыгой был, ну, что теперь о нём.
А хочется - пишу, имею право.
О танцах и объятиях? К чему?
Зима... И что занадто - то не здраво.
Но травит время капельками яда,
как тень прижавшись к сердцу моему.