Скорее всего я стану солдатом...

Скорее всего, я стану солдатом,
Ведь как я могу писать о войне?
Пока не засыпан я градом снарядов,
Пока сам не побывал на войне...

Пока не слышал рызрывов снарядов,
Пока пулю сам не схватил,
Пока товарища под грохоты градов,
Под вражьими пулями, сам не тащил.

И мне не понять, то страшное горе,
Что чувствует мать, потеряв сына героя,
Каково отцу стоять у могилы,
Потерая только одни лишь седины.

И им не обнять сына за плечи,
Им не увидеть его добрых глаз.
И только лишь фото, на сына могиле,
Помогает им вспомнить его в грустный час.

Мне не понять, что они ощутили,
Когда к ним домой похоронка пришла,
И мать и отец глаза опустили,
Тогда и сестра все поряла.

Мать печальной осталась навеки,
Улыбки отца никто уж не видел,
И только лишь фото на сыне могиле,
Смотрело на мир, расплывшись в улыбке.

И все же решительно я стану солдатом,
И мне наплевать, что разорвет меня градом,
Что вражеский снайпер меня засечет,
И уже моя похоронка прийдет...
            
           Ростислав Дроздовский