Под хрип туберкулезных труб
Вжимался я лицом в подушку,
А утро, бледное как труп,
Смотрело на мою макушку...
В сверхплотной каменной каверне,
На самом материальном дне,
Как будто в пропасти подземной,
Как будто в очень страшном сне
Растут как сотни сталактитов,
Как огнестойкая слюда,
Как бритвы острые кварцитов,
Кристаллы моего стыда.
И кажется, что если сжаться,
В кровать вдавиться посильней,
И всем собой стыду предаться,
И провести так много дней,
Мир сможет снова сотвориться
В реторте моего стыда,
И многократно повториться
И снова привести сюда -
Туда-сюда. И равнодушно
Под зверский джаз осипших труб
Я буду видеть на подушках
Свой посторонний полутруп.
Стыд
© Copyright: Антон Овсянников, 2025
Свидетельство о публикации №125012006110
Свидетельство о публикации №125012006110
Рецензии