Из одиночеств, сотканных дождём,
бегут ручьи последней круговерти.
Холодный выдох, как предвестник смерти,
срывает листья клёнов за окном.
На чёрных ветках остается память
о том, что боль былого не исправить,
и в каплях на стекле лишь грусть о нём.
А я смотрю на воды солипсизма
в размытом ложе бархатной Невы,
и бьётся недосказанность волны
в осеннем шепоте реки капризной.
И, в плеске слов на всё найдя ответ,
на солнечных морщинах гаснет свет,
и небо плачет на прощальной тризне.
Октябрь. Прощание
© Copyright: Олег Гаценко, 2025
Свидетельство о публикации №125012003750
Свидетельство о публикации №125012003750
Рецензии
