Какие то вещи своих не дождутся хозяев...
Какие-то люди остались навечно в аду.
Мы снова зверьё на капельки света меняем,
Из жизни пытаясь хоть как-то убрать черноту...
Мы верим? Нет, никому мы уже не верим...
Надеемся? Да, у нас, ведь, выхода нет...
Боимся, что снова кровь обожгут потери.
И, вряд ли, будет много спокойных лет...
Мы похороним павших. Спасённых встретим.
Мы им там много должны... И тем и другим...
А по стране в домах свечи горят. И портреты...
Память... Нужна ли мертвым? Нужна живым.
Сердца замирают, ликуют и горько плачут.
Несколько душ мы из ада смогли увести.
И плевать, что озверевшие черти скачут.
Главное - минус три теперь у них взаперти.
Я не знаю что это, проигрыш или победа.
Мы считаем жизни, враги - пролитую ими кровь.
Но, если сейчас обнимает дочь маму где-то,
То, наверное, можно начать дышать осторожно вновь...
Какие-то вещи своих не дождутся хозяев...
© Copyright: Торри Бэк, 2025
Свидетельство о публикации №125012003653
Свидетельство о публикации №125012003653
Рецензии
