Набери песка в эту дряблую, дряблую кость,
Скинь копейки, линейкой отмерь свой путь.
Мир кажется плоским, и снова сковала плоть, нагнетала жуть.
Ни во лбу три пера — так к чему же мирская скорбь?
Если надо в печаль, посмотри на ближайший крест.
Невозможно взобраться на небеса как есть, ни оттуда слезть.
Всё приходит к тому, что ноги хотят земли
И меж пальцев — разных, невиданных трав.
Если Бога нет, то из всех дел
Ты позабыл заглянуть в себя.
Мысли души
© Copyright: Ванеса Шакина, 2025
Свидетельство о публикации №125011900149
Свидетельство о публикации №125011900149
Рецензии