Партитура

Бесконечность.
Чувствую,
Близится к концу,
Очередная мелодия жизни.
Закрыть нотную книгу,
И поддаться.
А что же будет,
Когда доиграет оркестр?
Концерт, посвященный эпохе прожитых лет, с кем-то вместе.
Вычеркнуты все обыденные привычки.
Все пустым оказывается и, будто, не на своем месте.
Органом раздаст, оглушающе, по всем закоулкам,
По улицам,
По домам.
В которых, люди другие
Проживают,
Отдавая так же себя.
Разделяя на частички,
Дополняют или разрушают,
Вытаскивая осколки и эмоции.
Но, это история
Не про них.
Это история совсем не та.
История боли моей,
Как самый тяжелый финал.
У всего есть конец.
Вопрос в том, какая у него цена?
Но не может быть так,
Чтоб слишком была она легка.
Любые веревки оборвутся, под грузом
Самых легких или стойких надежд.
Ничего тяжелее не весит, чем чувства,
Построенные за большое количество лет.
Даже если ослабели
Или запылились на полке, как ненужная статуэтка,
Как забытый, при постройке,
В подвале инструмент.
Ничто не проходит бесследно.
Сколько бы не убеждал себя в том, что есть,
В том, чего нет.
Метафорами ворвусь в, очередной мой, длиннющий куплет.
Раздели со мной участь,
Под, сыгранный на эмоциях, очередной аккомпанемент.

Я на вашем пиру событейных драм,
В лучах тени купаюсь,
Как статуэтка на камине.
Временами ловлю, чей-то проскользающий, взгляд.
Пылью покрытый торшер,
Который никто не включал.
Который, светом своим, не освещал квадратные метры,
Где утопали в разговорах,
Теплых.
Пьяных.
В веселье.
Не освещал и скандал.
Давно позабытый дневник, хранящий множество тайн.
В старой кожаной обложке,
Из крафтовой бумаги, на которой чернилами, кто-то выводил
И радость,
И печаль.
Не видел мира из окна.
Слишком низко стою.
И, вовсе игрушка, с антикварного прилавка,
Пылюсь в кладовке,
Как и прочий хлам.
Лишь история, или часть,
Что канула в бездну небытия.
Забывается все.
Все уходит в далекую,
Далекую даль.
Ветер уносит,
Моря топят,
Горы возносят.
Я лишь та крупинка, что пыталась, чем-то большим стать.
Для тебя.
Но уносит ветер
И топят моря,
На темное дно.
Под толщей воды,
Не всплыть.
Не сопротивляясь, против ветра бежать.
Воспоминания пыляться в альбомах,
Которые, десятками лет, не открывал.
Все лишь напоминание,
Что было все.
Все было.
Но все потерял.
И кручусь тут на 360,
В вихре урагана.
Поднимаюсь к небу,
Но он кидает вниз, опять.
Как струнный инструмент,
И по венам, смычком, сыграет
Оркестр,
Свою лучшую симфонию.
Будто, лучшего в мире не было и нет.
И на последней строке партитуры
Разорвутся души,
Сумев понять и пронести через себя,
Что страшно не умереть без любви,
А прожить жизнь, так взаимно и не любя.

Заколотим эту дверь,
Оставив позади наш этот финал.
Я разделяю время,
Чтобы бы не рвался.
Чтобы больше не тянуло туда.
Я на обломках, когда-то империи,
Не буду строить все с нуля.
Мне найти свой райский угол,
И вновь возводить.
Пустые.
Холодные.
Мрачные.
А может, совсем наоборот,
Но придется строить.
Новые.
Сооружения.