Более не тебе

Тебя не тяготит моя поэзия,
Читать стихи с бокальчиком вина
Тебе чужда моя конструкция.
Моя постройка слов и слога
И не понятен смысл,
Что вложенный от сердца
И вписан между строк как призрак.
Ты в мои стихи не влюблена.
Не влюблена ты и в меня.
Не как Есенин,
Бродский,
Маяковский,
В историю не вписан.
Людскою массою не признан,
А значит и тебе противен.
Из мыслей твоих изгнан,
И больше не достоин
Нежности
И порывов
Искренних.
Тебя всегда не волновало,
Писал я
Иль перо не брал.
Как ты там говорила?
Это страсть твоя,
Но не моя.

Мне как из пушки выстрелить
Листками,
Чтобы к твои ногам
Рванными обрывками
Все строки опадали,
Как Роза
Своими лепестками,
А ты безразлично шла по ним,
Топтала.

Тебя ли много волновало?
Ну кроме как себя,
Там было что еще?
Конечно нет.
Твоя любовь горька,
Как сердцевина любимого
Тобою лайма
И кислая такая же на вкус.
Я потокал твоим капризам,
Был слеп
И слепо верил что ты
Мой величайший приз.
Ох как же был я ослеплен
Твоей улыбкой типо бескорыстной,
Твоим двуличием,
Тщеславностью
И эгоизмом,
Что смело
Усадил себя на электрическое кресло
И ждал пока подключишь ток.

Там день за днем сменяли
И год за годом
Так и времена Прошли.
оставив раны,
И некому теперь  их заживлять .
Эх, как же сгубила меня
Любовь земная,
Которая казалась навсегда.
Я более недостоин твоего внимания.
Что ж
К счастью,
Надеюсь,
ты в меня уже не влюблена.