Реальность

Город. Крыши. Тебя не слышат.
Дымятся трубы. Нос не дышит.
Кричи хоть до потери сознания.
Увеличивать расстояние – значит копать себе яму.
Солнечный луч светит прямо.
Прямо на твой подоконник.
Ветер – твой единственный немой поклонник,
способный только на тихие хлопки ладошами.
Наступая в осеннее говно галошами,
проваливаться во сны,
которые одарены
несбывшимися мечтами.
О, знаешь, мы часто мечтаем, не превращая выдумки в цель.
У алкашни только одно желание – попасть в бордель.
Пусть делают то, что хотят, ведь это их идеалы.
Грязные маргиналы толпятся у дверей алкомаркета.
Рубль кассиру – боль оттянута.
На улице Скрипичной упиралась в небо вышка.
Виднелись дома кирпичные. Они запечатаны.
"Крышка!" – доносится крик из бетонной кабины.
Мелодия самолётной турбины походит на гимн свободы.
На той же Скрипичной мешались колоды. У бывшего зека в руках.
Азарт, монетный звон и мутный страх – вот запах улицы этой.
За углом супермаркета казнили молодого поэта.
Видете ли одному быдлану не понравилась проза,
не понравилась рифма с сатирой.
В один миг бутылка превратилась в розу, вылилось всё содержимое.
Через минуту борьбы с алкашом юный реалист лежал в луже крови.
В протоколе так и написали:
Драка с летальным исходом на синюшно-идейной основе.