Страстями Понтия Пилата
Мой мир "по горлышко" забит.
Да, не хватает мне таланта
Писать "о феврале навзрыд".
Я также строками разорван
Напополам, на сто частей!
Они гвоздями режут горло
Как самозванцу на кресте...
Дебют давным-давно случился.
Актерство, как свеча горит.
Мой интерес остепенился,
Но, как Начало, не забыт!
В висках стучится и клокочет
Цунами не моих цитат.
Турусами с колёс испорчен
Моих несложных истин сад.
Я их растил, любил, лелеял.
Расхваливал на все лады...
Надеялся: моя затея
В итоге даст свои плоды.
В моем саду среди тропинок
То тут, то там цветёт сорняк.
По осени — красна калина,
Душист и терпок Пастернак...
Я берегу свое пространство.
В нем прячу радость и печаль.
Судеб скрещенье, как лекарство
Приму.
И видится февраль:
"Достать чернил!.." Начать сначала,
Найти своё созвучье строк.
Так, чтобы почва задышала,
В саду, который я сберёг.
Посвящение Борису Пастенаку
© Copyright: Михаил Светлоф, 2025
Свидетельство о публикации №125011703920
Свидетельство о публикации №125011703920
Рецензии