Ночь. На ветки деревьев закинуты мысль, вопрос, отдать бы ей еле помнящий мозг. Примите в жертву мои знания, воспоминания, мою кровь и желчь. Я прост. И ясен. О Селена, Селена, примите мои искренние пожелания. Вы бледны и прекрасны как пена. Не достать мне до яблочек... Графомания... Have an itch you can't reach. Этой ночью умер Дэвид Линч.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.