Я умер той зимой, в 7:30 рано утром.
Граффити стекали по стене, как слезы тех, кто не был на балконе
В котором был и я, будто в загоне,
Который разорвало взрывом крупным.
Я умер той зимою, зимой не услыхавший,
Что лесом будет город. Пробил час той поры,
Когда охотник тих. Ах, тритьевы грибы!
Набрал корзину город, полыхавший.
Курил с утра на лоджии 2-го. Небо разукрасили салюты.
За эту жизнь я никогда не путал, фейрверк и всем чужой бомбардировщик,
Рассвет и кровь из глаз вне правил общих,
Наполнившую веки до краёв. Я сдох, ведь я курильщиком был лютым.
Пишите на могиле. Всё равно.
Просите не ходить детей на лоджии
И скройте за "потёмками" страну. Мне по боку, я умер и не сплю,
Как взгляды под ковром спали в прихожей
Всю жизнь мою, непрожитую жизнь...
В 7 30 не услышав
© Copyright: Андрей Сероглазов, 2025
Свидетельство о публикации №125011605620
Свидетельство о публикации №125011605620
Рецензии