Письма

Мне говорят, что Вы меня забыли,
И, в общем-то, не пара мы уже,
Мне говорят, что Вы других любили,
Клянясь в разлуке – в преданности мне.

Вокруг я слышу столько сплетен,
И больно, больно раненой душе,
«Убийцы чувств одни на свете»
И гром, и молния бушуют в голове.

Пока служил я заграницей,
Я письма получал от Вас,
И жадно, с нежностью желал я насладиться
Устами Вашими в тот час.

Но что с Вами теперь? Кому принадлежите?
Вы оказались мерзкой и гнилой,
От правды Вы уже не убежите,
Народ вас будет помнить именно такой:

Безбашенной и лицемерной,
Не знающей ни чести, ни любви,
Красавицей, по модному одетой,
И мраморной души.

Сейчас... я будто... разума лишён,
Я будто мёртв, читаю письма Ваши,
О, как я был любовью ослеплен,
Не замечая грязной фальши!

Вы в письмах, которые писали,
Оставили лишь ложь, насмешку надо мной,
И холодом мурашки пробежали
По телу убитому тоской.