Дверца - лёд

У меня нет ключа, тут закрытая дверца.
Дверца - лёд, чем её растопить?

Я стучусь и мои леденеют руки.
Леденеют руки, чем мне их утеплить?

Я без варежек стою и смотрю на дверь.
Дверь... ах, эту дверь мне б сорвать с петель.

Что за дверью? Хороший вопрос, но, задам другой:
«Сейчас поэты имеют спрос?

Имеют ли спрос рифмы из головы?
Строит ли мне опасаться, что в спину летят ножи?»

Забыли про дверцу... покрыта она снегом,
Снегом, что не тает даже летом.

Я смотрю на неё и все тот же вопрос:
«Как открыть?»

Говорят, все получится, если жить,
Если мудрой быть.

Я подумала, а что если я, придумаю стих огненный!
И дверь упадёт, как промокший кораблик картонный!

И я стала писать, написала 11 строчек
закончила, вот он - весь стих!

Подошла к дверце я и в итоге
вокруг шум утих.

Я прочла, и растаяла дверь окаянная!
Ключ - был стих, вот теперь я имею ответ.

Ответ на вопрос:
«Поэты имеют спрос?»

Как сказать вам, что стихи необходимо любить?
Ведь стихи умеют даже лёд топить.