И бегают крысы по дому,
Не прячась уже по углам.
На радость суду мировому
И всем заклятым "друзьям".
Шуршат, поедая объедки,
И болью чужой давясь.
За пару грошовых монеток,
Сдают нас в который раз.
С чужими бороться проще,
Там четко видны враги.
Сейчас же только на ощупь,
И логике вопреки.
Ком в горле веками копился.
Сейчас все летит под откос.
И в памяти растворился
Путь в печи под стук колес.
Какие тут Храмы строить...
Хоть бы страну сохранить.
А то наш взбесившийся поезд
Не успеет затормозить...
И бегают крысы по дому...
© Copyright: Торри Бэк, 2025
Свидетельство о публикации №125011506893
Свидетельство о публикации №125011506893
Рецензии
