Согрел бы кто душой своей
И хлад в моей развеял,
Унесся бы я в Эмпирей,
Убрал зерно от плевел,
Но такова судьба Поэта,
Как говорил когда-то, —
Беспечное, пустое лето, —
За мысли моя плата…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.