Эти руки изящны по-прежнему,
Эти сумерки - твой восход,
Сердце верное, томное, нежное -
Словно напалм жжёт.
У метели виски обрусели,
Крылья этих ресниц - в серебре,
Накренились от снега ели,
Апокалипсис на дворе.
Твои грёзы - горящие бабочки,
Не кори меня, не вини,
Что любовь моя - как пожар в ночи,
Словно дымчато-синие дни.
Здесь морозы - жестокие иноки
И узоры окон-икон,
Замело щебетанье малиновки,
Лишь церквей колокольный сон.
Полынья - это просветление,
Белым лотосом января -
Летаргическое успение
Богородицы янтаря.
Эти руки меня касаются,
Их тепло - на моих устах,
Не грусти обо мне, красавица,
Нам метели сойдут за свах.
Эти руки изящны по-прежнему
© Copyright: Тристан Ермолов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125011407788
Свидетельство о публикации №125011407788
Рецензии