Ты был рождён, как все, живьём,
Но был в неволе кровью освещён,
Когда рукой своей стал Смерти воробьём,
Вовек ты догмою Милкара взращён.
Но, как бывает, к сожалению,
Не волен ты был выбирать,
Не мог и знать, что всё исчезнет к вознесению,
Судьба тебе Вершителем велела стать.
И ты, столь отличаясь от столичных…
Уж глаз болит, когда на ветре вьётся их красивый плащ,
Он золотистый, что противно, символ ценностей блюстителей благих,
Но взял ты чёрный, в озаренье, коль цвет другой боится кровь и плачь.
Андерлор
© Copyright: Константин Кохан, 2025
Свидетельство о публикации №125011406850
Свидетельство о публикации №125011406850
Рецензии