А ведь за кончиком пера когда-то оставались строки,
Лишившись своего ребра, поэт писал поэму в сроки,
И коротались вечера за письменностью, прочь пороки,
Писали о любви и том, как грязь заполнит водостоки,
Запечатлялись в тех стихах все расприи и все пороки,
И обличались шум и гам, жулье, обман и лжепророки,
Ну а теперь на вечном поле я собираю все те блоки —
Все, что осталось от вершин, что сгинули в великом роке.
29.07.2024.
Рок
© Copyright: Михаил Вертепа, 2025
Свидетельство о публикации №125011301157
Свидетельство о публикации №125011301157
Рецензии