Малость...

Когда меня съедали комары
в лесах пропахших клюквой и груздями,
где мой костёр родился от искры
под зрелыми рябинными гроздями,

не думал я что заведёт судьба
на край земли, омытый бурным морем,
где рыжих волн шумящая гурьба
вгрызалась в берег, с крепью скальной споря...

Я песни пел подобно соловью
в кустах сирени на пороге лета...
В пылу хрипел, что жизнь свою люблю,
да, только мне не слышалось ответа.

Я громко пел над лесом - волком выл,
ревел маральей глоткой, разливаясь
безвесным эхом, сколько было сил...
И мне казалась счастьем эта малость...

Кудрявая скрипела береста,
в еловых лапах  мирно спали совы.
А верьбы тень, казалось, тень креста,
согрета стёкшим ладаном сосновым...

А в воздухе над полем брезжил лунь,
серебряными крыльями касаясь
колосьев ржи... Скакал вдали табун...
И мне казалась счастьем эта малость...

Мои тропинки с давней той поры
сплелись  в дорогу ...  Встречный ли попутчик
за пазухою прячет топоры
на всякий... Да, не приведи Бог, случай!

Всё чаще жизнь глухою немотой
мне отвечает холодно и сухо -
погладит как бычка... – Милок постой,
и, обухом по лбу, держа за ухо...

Но воздух так же полон пенья птиц,
ты так же смотришь, пальцами касаясь
моих, вразлёт зияющих ключиц...
Всё остальное малость...Малость... Малость...

***
Для М.Д.В.