Художник

В бездне ночи, где звезды молчат,
Смысл теряется, но они словно горят,
Мы бродим в мире, где нету преград,
И каждый шаг — это лишь наш вечный пат

Взгляд на часы — они тикают в тьме,
Судьба смеется, как шутка в судьбе.
Мы ищем ответы, но, все как в игре,
Смысл уходит, как дым в пустоте.

Но вот, на перекрестке, где выбор — наш,
Свобода зовет, как светлый маяк,
Мы сами творцы
Создаем рукотворные монументы очаровательной красоты,

Словно художник, что краски смешал,
Мы рисуем свои жизни,
Но каждый мазок
Это выбор ты успел или опоздал

Взгляд общества строг, как сталь, как нож,
Оно диктует, как жить и дышать,
Но в глубине души — какой  наш внутренний грош,
Кто мы, если не можем себя отыскать?

Под масками лжи, что скрывают лица,
Мы ищем подлинность, как свет в конце,
Но страх перед осуждением — это ли наш венец?
А может встаем и идем и не смотрим в далеке наш конец


И вот, в этом вихре, где смех и слезы,
Мы учимся жить, принимая себя,
В каждом мгновении — бескрайние грозы,
Но в сердце всегда остается мечта.

Так в мире абсурда, где смысл уходит,
Мы выбираем путь, что сами проложим,
И в этом пути, где свобода нас ждет,
Мы создаем смысл, что в сердце возложим.

И в конце, на краю этой жизни,
Где свет и тьма сплетаются в танце,
Мы понимаем, что смысл — это призма,
Что в нас самих — и в нашем сознании.