И не о чем просить, и некого,
ну, разве у зимы да снега белого,
у неба с бледными прорехами
чего-нибудь раскатистого, зрелого.
Но у него - семь пятниц на неделе,
то - да, то - нет, то - подходите позже,
то, вроде кеноры запели,
то огрызнётся - и мороз по коже!
И будто плач мой услыхали облака,
и двинулись парадом в небесах
косматых пугал рыхлые бока,
огромные трольчихи на сносях.
Но купола – торжественны и вечны,
и медь, и золото на фоне сизых туч,
а в белый храм на праздничную встречу
сквозь серый дым - играющийся луч!
О, глубоки, таинственны картины
светящихся крестов под хмурой высью,
когда над золотом, чуть тронутым патиной,
лохматые громадины зависли.
И будто тьма стремится дух объять,
а он, как воин в поле при доспехах,
не сокрушить его и не сломать,
за веру здесь он и за человека!
Купола
© Copyright: Александр Валентинович Маркин, 2025
Свидетельство о публикации №125011205033
Свидетельство о публикации №125011205033
Рецензии
