Солнце скрылось. Пасмурно. Дождь.
Хорошо, что не вьюга и стыло.
Среди улицы ты ревешь,
и прохожих бросает в дрожь,
у кого в груди не заныло?
Кто отважится подойти
чтоб к тебе проявить участье?
Ведь насколько стар этот мир,
так старо и твое несчастье.
Обессилев от слез, уйдешь,
унося с собой горя морок.
А твое отражение, дождь
прежде сладкий, вдруг станет горек.
Плач
© Copyright: Игорь Косовских, 2025
Свидетельство о публикации №125011203340
Свидетельство о публикации №125011203340
Рецензии