пропись

Непьющему зима всегда не та,
которая когда-то рисовалась.
Мой свет, скажи - а чем ты занята,
откуда эти мнительность и вялость
в твоих словах и жестах? Что не так?
Январь - сезон панических атак?
Тебе охота выпить? Повод есть ли?
У нас деньжат всего-то четвертак,
поесть и накормить котов-чертяк,
и что ещё останется?.. Но если
не пить, мой свет, а я и не хочу,
то будет всё в ажуре и не надо
читателю, советчику, врачу
искать плодово-ягодного яда,
любовных сцен, сомнительных интриг.
Наш город, словно крупный материк,
вползает в зиму медленно, и денег
нам хватит на любые кутежи.
Но свет мой, это нужно ли - скажи?
Прошла неделя, завтра понедельник,
и нам с тобой расписывать опять
рутину будней, повод мы отыщем.
Имеется тысчонок двадцать пять,
и кошка снова ссорится с котищем,
а мы с тобой не ссоримся совсем.
Запарили подъёмы ровно в семь,
на крышах белой изморози пропись.
Тут всё по Достоевскому, хоть плачь,
январь, мой свет, для города палач,
в котором выжить можно, только гробясь.
Не будем пить. Пойдём гулять, а там
растратим сэкономленное разом,
под вечер приникая к новостям,
внимая чепухе и лживым фразам
о том, что всё дозволено вождям,
отмщение лишь мне, и аз воздам -
кричит сменивший китель на сутану,
начальник подозрительных типош.
Как здорово, что ты зимой не пьёшь,
и я, пожалуй, тоже пить не стану.