В Вас, правда, болдинская осень
проснулась в легкую полынь.
Вздохнув, Ваш бог, увы, не спросит
ни глаз, ни рта у Ваших брынь.
Как Вас зовут – в лице осипшем?
Мёд, заведенный… Кем? О Вас
поет планета к Вам – из ближних
лицом повернутая в нас.
Вы, – правда, мёд. Увы, усталый
и выпитый – самой собой
на фоне тех, с кем Вас так мало,
на фоне тех, кого рукой…
Вы красотой своей не сыты.
Вам мало этой высоты.
Увы, Вы – женщина в разбитой
печали – мы или не мы.
В Вас, правда, болдинская осень
© Copyright: Николай Водопьянов, 2025
Свидетельство о публикации №125011201457
Свидетельство о публикации №125011201457
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
