Анна вполголоса шепчет Марине

Анна вполголоса шепчет Марине,
Убрав с виска непослушный локон:
«Взгляни, каких злых кистей картина:
Они всё спорят о наших строках.

Совсем не зная о чёрной боли,
Что промеж вен да о нашем скрытом,
О том, что стих – это крик в неволе,
О том, что рифмы все – по убитым.

О наших звёздах, что в тёмной выси
Маячат злобным вороньим глазом,
И что надежда – пустая пристань,
Где сердца стук заглушает разум.

Смотри, певец снов безумных далей,
Как просто всё оценить сторонним!
Нет у творца ликов двух медали,
Да и потом – нет креста с иконой.

Не взять нам книги с собой по смерти,
Когда меж строк полыхает пламень,
С орлиным профилем постаменты
Нам ни к чему, ведь бездушен камень.

Твой вихрь не стих – он осколок солнца,
Мне оглушённой быть дважды в жизни:
Судьба, твоё затворив оконце,
Мир изогнёт вдруг в беззвучной тризне.

Твоя душа – на просвет с моею,
Среди времён на расправу скорых,
Судьба в России к поэтам злее –
До смерти бьёт, чтоб сильней запомнить.

Ну, что ж, прощаемся, в долгих – слёзы,
На «до» и «после» всем сорок первый,
Смотри, в саду не завяли розы,
Что ж так темно? – Всё ж погас наддверный…»

12.01.2024