В. Н. В

Страдала. Плакала. Влюблялась.
Шептала нежные слова.
В далёкой юности осталась
И мной примятая трава.

Стихи. Полуночные грёзы.
Романы старого Дюма.
Уже от первого мороза
Покрылись инеем дома.

А я ещё не замечала
Дыханье злого января.
Ни первой лаской, ни печалью
Ещё не дорожила я.

Была и добрая, и злая.
И легкомысленной была.
Была ли счастлива? Не знаю.
Но я жила! Жила! Жила!!!

Ковры, хрусталь, вниманье мужа.
Жизнь без тревоги и волненья.
А в сердце поселилась стужа.
Ушло из сердца вдохновенье.

Я в пол дыхания дышу.
Во мне давно уж нет горенья.
Я ничего не напишу —
Стихи не терпят ожиренья.

Жизнь, как тарелка пресной пищи.
Тоскуя, ничего не ждёшь.
И ничего уже не ищешь,
И в двадцать девять не живёшь.

Ты, словно бог, меня лепил,
Своим подобьем создавая.
Ты жажду жить во мне убил.
Мой друг, ведь я была другая!

Я рано прошлым стала жить,
Отдавшись праздному покою.
Я разучилась петь, любить…
Мой друг, ведь я была другою!...