Осень

"Я прихожу к тебе с печалью", - говорил листопад.
Желтый, оранжевый, красный, манящий к себе водопад

нескончаемых сыновей могучего, мудрого древа,
сопровождаемый пасмурностью
и дождем в виде склепа,

в котором гроб, в гробу том трава
высохла и остыла,
для пробы моего молодого пера
описать постылый,

сереющий небосвод.
"Прихожу я к тебе с печалью", - вторила осень.
Природный круговорот. 
На горизонте виднеется озимь.

Всходит
ячмень, пшеница, репа, мохнатая вика.
Не проходят
тоска, холода.
На тротуарах давно уже склизко.

"Я тоже приду с печалью", -
шептала зима,
а после весна
и лето.
И снова пора

говорить с листопадом.
Это цикл, ведь нет конца.
Привидится в слякоти улиц
любовь, красота

жизни. Моя золотая пора,
я раскрою руки, буду готов к объятью.

Моя золотая пора,
мои бренные ноги - трагикомичный каратель

сыновей могучего древа:
их кости хрустят, от чего становится грустно.
В склепе
все также, как и в нутре, жутко да пусто.

Я прихожу к тебе с печалью.
И с радостью.
Со всем, что сокрыто в душе.

Как приходят к другу.
Как бесстрашно приходят к врагу,
находясь в кураже.

Я прихожу к тебе, зная, что тоже уйду
магической, темной ночью. И восстану ближе к утру.

Вечное утро.
Утро, в котором нет мерзлоты, нет времени, нету фикций.
Моя золотая пора,
я прихожу с прощанием,
чтобы снова, тая надежду, воссоединиться.

Буду ли злиться,
если рассвет не увижу? Нет, захочу лишь молвить:
"Моя золотая пора,
прошу, обещай мне, что будешь помнить".