Сижу в анклаве вожделенном,
один сижу, а мысли вдрызг
во все места родной вселенной
и нет нигде покоя им.
На «передке» - нескладье внуков,
а чуть подальше – боль больна
о том, когда в процессы вступит
идея добрая моя.
Она отнюдь не популярна,
и, видно, также будем жить,
коль превалирует желание
рубашке ближе к телу быть.
Нас держит крепко за поджилки
животных младших сей инстинкт,
что телу ценность, что поминки
ему мы править поклялись.
И лишь напрасно славим Духа,
на ветер выплюнув слова,
и как больной потерей слуха
их помним коротко, «пока».
***
© Copyright: Георгий Артуганов, 2025
Свидетельство о публикации №125011101896
Свидетельство о публикации №125011101896
Рецензии