ты веришь что я ухожу на тихую охоту спозаранку

Где же, из-под земли вырастают
Словно грибы после дождя
Каждое утро..
Грибники в белых халатах
В резиновых шапочках
Остекленелыми от беспамятства глазами
Собирают их в ржавые, огромные  бидоны
Молочные,
Консервируют…
Придя домой падают от усталости
Засыпая
Вечером не вспомнив ничего
Утром не проснувшись…
Ты веришь, что я ухожу на тихую охоту
Спозаранку..
Стеклянные бутылки…
Где же, разве не чудовищная загадка природы
И смысла в том,
Что из открытого окна видно мир украдкой
Когда по улицам,
Звеня стальными острыми ступнями—шпильками
Словно невзначай
Заполняя её
Звонким, беззаботным смехом
Бродят, сворачивая в тёмные переулки
Библиотек
В наши томные, пустые глазницы окон и дверей
Изрезая всё в мелкие клочки
Превращая в быстротающий снег,
Слёзы в соль,
А улыбки – в кровавые раны
На этом снегу
Соль – в крик полуночный филина/испуганная птица/
НОЖНИЦЫ…
Пропитавшиеся ненавистью к чёлке,
Моим глазам, моей любви
И я, совсем не чистая страница
Чтобы кружиться над городом невесомыми пушинками
И мне скорее хотелось быть пеплом
Которым посыпают ваши
Уходящие в себя головы,
Полосочкой света,
И ещё -- согревать вас собой
Пока моя книга существует
Пока не замёрзли, превратившись в лужи,
Грязные серые лужи свинцового неба…
Пока ножницы слишком невинны
Чтобы замарать себя чужой кровью…
И тебе  наверное кажется, что они такие же как и мы
И мы – не лучше их..
А деревья -- 
Не свежеструганные доски для гробов,
А всего лишь деревья
А мы – всего лишь маленькие дети
Не желающие исполнять священный долг…
А они — маленькие глупенькие ножнички
Из маникюрного набора
Влюблены по уши в пилочку для ногтей
Вот  ведь ювелирная работа:
Превращать обкусанные неврастенические
В произведение искусства,
Покрывая лаком..
Но наверное очень скоро наступит время
Когда мне придётся от вас
спрятаться подальше
Потому что вы делаете очень больно
Потому что я выродил книгу
И она настолько же мой ребёнок
Насколько я сам…
Мы -- единое целое, заключённое в кокон,
В оболочку, в переплёт,
С желанием
Что-то рассказать людям…
Но под вашими стальными каблуками
Беззащитны…
Что произойдёт раньше?
Вы изрежете меня…или же прочитают?
Неизвестно…
Вы помните, когда-то я любил вас?
Вы помните, как упивались моей кровью?
Я был для вас первым!
Первой прочитанной книгой,
Теперь безвестен…
   -------------------------------------------------
$ilver AnXell " Сторонись безымянного " 1994 р м. Львів