Эссе об осени

Она мелькнёт в чужих
квадратах окон. И в мыслях
о себе - не даст поспать.
Лишь по старинным, ржавым
водостокам - стечёт визжа,
охрипшая до немоты её
кровать - цветные листья
со старой, неопрятной крыши.
Стыдливо пряча влагу
в складках ткани,
прикрыв глаза – попала
въедливая тушь. Она бежит,
быстрее горной лани к ванной,
и долго льёт заботливый,
прохладный дождик - душ.
Но возвращаясь,
она идёт - на то же место.
И входит в комнату, где
полумрак остывшей темноты.
Чтобы побыть ещё, чуть - чуть
чужой невестой, запомнить
вкус... ворованной любви.
Её хватают ветвистые аллеи -
волшебный облик, им к лицу.
И каждый раз её, ещё грубее -
прижмут к шершавому,
корявому стволу. И сон
усталости войдёт змеиным
жалом и страсть будет дрожать
на кончике упругого хвоста.
Она покорно и чуть - чуть
устало, ждать будет, когда
накинет сон ночное покрывало,
и луч холодный скользнёт 
живой ладонью, как лезвием   
по низу живота.

2025
_________________----------------