Подъезд

Стелился вечерний туман. Он пьян. 
Это не о тумане.  А воздух тоже.
В голове ничего путного и Она.
Подъезд, призрачный друг.
Её пятиэтажка. Выученный номер дома.
Бутылка пива во влажной руке.
Сигареты в кармане в помятой пачке.
Небо хмурилось, возможно на него.
В сотый раз про.. упустить свой шанс..
Но на улице тепло, августовский вечер.
А на душе?  Кошки? Хм, кто это придумал..
Он не способен любить? Или боится за неё, за боль , которую  причинит?
В третьем лице о себе думать было не ново.
А проклятые сигареты, ведь он же не курит.
И не пьёт, но обязательно возьмёт ещё бутылочку. И товарищу, конечно, своему.
Подъезд всегда его слушает и не понимает, наверное. Он никогда не осмеливался войти внутрь. Там Она. Которая любит его очень.
 А рядом спит какой-то парень, нелепая замена, подушка для слёз по нему..


Он рядом сейчас, а Она снова  смотрит в потолок, не понимая почему они не вместе...



Стихи Златенции Золотовой на изображении.
10.01.2025
Вчерашний Тёмный Свет