Как странно сознанье труда своего
Нет счастья и силы бороться,
И среди нас уже вряд ли найдется
Тот, кто отправлен для мира сего
Спасителем нашего века святого,
В погонах, фуражке, отвагой в груди,
Но безнадежно для чувства глухого.
Не назовет нас спаситель "людьми".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.