Уходит день. Такой хороший,
за то, что солнышком слегка
нас обогрел, я шёл сквозь просек
и думы были про меня.
Зачем я здесь, среди чужбины,
зачем так страстно день за днём
себя лелею тем, что зримы
мне те картины за бугром?
Бугор, как водится – земного
на удалении словно зонт,
как видно, край, зовётся словом,
таким привычным – горизонт.
Я, в горизонтах пребывая,
себя порою тщу узреть
таким значительным и малым,
что в пору горько пожалеть.
Как видно соль лишь в том, что тянет
за горизонтом видеть суть,
воображая, что так надо,
как будто некуда взглянуть.
Короче, я – один из многих,
не многочисленных, но всё ж
мечтатель маленький, а всё же
и на великого похож.
Уходит день
© Copyright: Георгий Артуганов, 2025
Свидетельство о публикации №125011001692
Свидетельство о публикации №125011001692
Рецензии