Прогулка

Не выронив из рук стихотворение,
Иду по траурным аллеям января.
Пусты качели в парке, карусели
Закрыты до, (так говорят по край номере),
Ближайшего и солнечного дня.

В одном пальто, забыв в квартире шапку,
В ботинках летних, (как еще сказать),
В носках промокших, в гетрах наизнанку,
Куря какую-то гадость для порядку,
(О, Бог мой, нету сил молчать).

Не разделив с тобой ни дня
Январских праздников, по тем причинам
Что ты в разъездах, ну а я
Слоняясь арками, на склоне декабря,
Жил небом, траурным и милым.

И как всегда, ни с кем не говоря,
Шел этой улицей старинной,
Длиною в жизнь, до фонаря,
А там в туман, что между прочем говоря,
Вполне не плохо для поэта. В винный

Заходя, я брал 0.7 «Калины»,
И обливал хрусталь, хотя,
Что строго между нами говоря,
Носил «…», прячась от рутины,
Чтоб жизни этой сглаживать края.

И вот теперь, когда прошли столетия,
(Хотя по факту пару тройку дней),
Что может быть другой и не заметит,
Рукой махнет, посредственно отметит,
Под свет висячих фонарей,

Что частая бессмысленность куплетов,
Их скука, беспросветный мрак,
Выкуриваемые пачки-сигареты,
Дешевые и внезапные сонеты-
Смешок, пустяк.

А мне, что в общем то логично,
Поэту двадцати трех лет,
Быть влюбленным в чем-то прагматично,
Хотя читателю возможно безразлично,
Да. И это не секрет.

Но вот слоняться в улицах столичных,
Куда идя, не помня, и кривя
Лицо улыбкой ироничной,
Кивая всяким встречным, по привычке,
Прохожим, что-то говоря.

И каждая вещица на планете,
В квартале, в сквере, просто по пути,
Отображая разные столетия,
Приносит боль. Я просто не заметил
Как мимо пролетела жизнь моя.