В своём народе нет пророка —
лишь голос ветра, гул дорог.
Толпы кричащее молчанье,
И лидера ненужный толк.
Где каждый шаг, как будто рок,
где тени кружат в свете одиноко.
Витают громкие слова,
как пыль, скрывает горизонт.
Кто скажет правду — ей заткнут уста,
здесь тьма спешит зажечь фонарь иль трон.
Пророк — лишь тень, лишь отраженье света,
прикрытый временем, как сетью чёрных дыр.
И каждый здесь — поэт, и песня его лето,
глубокий выдох горечи вершин.
Вытканный ветром, замыслом и приметой,
плывёт по жизни, как лист в ручье.
Здесь нет венцов — лишь сломанные плети,
и каждый нёс пророчество в себе.
В своём народе нет пророка
© Copyright: Жора Северный, 2025
Свидетельство о публикации №125010905585
Свидетельство о публикации №125010905585
Рецензии