Сверкает ночь и молний стрелы
Летят на землю с высоты.
И в дуб одна из них поспела,
И разметала в пыль листы.
И пень стоит теперь в равнине,
И рядом ствол большой лежит.
Уже не тянет ветви к липе
И о любви не говорит.
А что ж она: ей горя мало,
Ей ветвями уж машет клён.
И по нему она вздыхала,
И он, как дуб, в неё влюблён.
Липа
© Copyright: Тишинский Александр, 2025
Свидетельство о публикации №125010902254
Свидетельство о публикации №125010902254
Рецензии
